Martiri | La religione dell'inutile

martedì, 11 luglio 2006, 15:34

Il 9 marzo 1994, all'età di 73 anni, Charles Bukowski concludeva la sua esistenza in un ospedale di San Pedro, California, dov'era ricoverato per leucemia.
8 aprile 1994: la radio locale di Seattle trasmette le prime, indiscrezioni circa la fine di Kurt Cobain, leader dei "Nirvana", morto suicida con un colpo di arma da fuoco alla testa.
20 febbraio 2005: Hunter Thompson, capo indiscusso del giornalismo vissuto in prima persona, del "Gonzo journalism" si suicida con un colpo di fucile alla testa, nel testamento aveva specificato che le sue ceneri venissero sparate nel cielo del Colorado, dove abitava. Johnny Depp, amico e fan di Thompson organizza il 20 agosto 2005 una grande festa per l'amico scomparso, fa allestire un cannone con cui le sue ceneri saranno sparate in cielo.
5 marzo 1982: John Adam Belushi , famoso attore americano, consacrato alla storia per i film "The Blues Brothers" e "Animal House" fu trovato morto in una stanza dell'albergo "Chateau Marmont", su Sunset Boulevard a Los Angeles, California. La causa della morte fu un'iniezione letale di cocaina ed eroina.
Ora: Shane MacGowan, leader dei "Pogues" e fondatore dei "The Popes" vive fra alcol, cliniche e conferenze, sputando in faccia a tutti la sua condizione, la sua scelta di vita.
Durante un'intervista rilasciata pochi mesi fa alla domanda "Beve ancora?" la sua risposta è stata: "Si, ma non ho paura della morte, capiterà anche a me".
I Pogues sono citati dalla rivista Q come una delle 50 band da vedere prima di morire, Shane Mac Gowan è ritenuto dalla critica l'ultimo vero cantore della tradizione irlandese e tutto questo sta finendo sul fondo di un bicchiere di Kilkenny.
Tutto questo spreco, tutta questa Arte gettata alle ortiche e in merda è imperdonabile e farebbe incazzare il Dalai Lama.
Queste persone, dall'esistenza così stridente e roboante, sono così in contrasto col mondo che li circonda da sembrare asceti, santi del Gin, martiri dell'ero.
E' facile credere che le loro vite siano state sprecate ma sempre più spesso mi rendo conto che tutti questi miti avevano un piano b, un disegno su cartoncino blu come quelli di Wile Coyote, una via di fuga che li avrebbe fatti uscire puliti, perfetti e grandi.
E così è stato, per ognuno di loro, per ogni pezzetto del loro cervello sparso sui muri, per ogni atomo spedito fra le stelle come un fottuto missile della Nasa.
Hanno avuto una morte all'altezza della loro vita, come ogni grande uomo, come un ronin dalle idee chiare.
Guardo tutti questi eroi del nostro passato prossimo ed un paragone ribolle alla testa: arrogante, strafottente, sghignazzante.
Chi ci salverà da noi con il proprio martirio?
Siamo davvero destinati a vivere a fianco di questa desolazione da soli?
Nessun poeta maledetto, nessuna Marilyn Monroe.
Per noi solo Bruno Vespa, Maurizio Costanzo, Melissa P., Kate Moss, Costantino Vitagliano.
E' tutta mattina che sulla brutta copia di MTV (come se ci fosse veramente bisogno di una copia di MTV) ronza uno spot su un miracoloso meccanismo in grado di sbiancare i denti di chiunque, persino di un cinghiale della pianura russa.
E' tutto vero.
La mascella di cinghiale mostra orgogliosamente i segni del divino prodotto.
Gli ex imperfetti ed insicuri, ora vincenti e doppiati pessimamente, esprimono i loro alleluia estatici per il meccanico salvatore.
La cantilena rimbalza insistente: "Il segreto è la luce".
Eh si, grazie a Dio il segreto è la luce, grazie ad essa i nostri denti saranno bianchi come un cadavere, credendo nella luce saremo salvi.
E perfetti. E sicuri di noi stessi. E realizzati.
Sono perfettamente d'accordo alla libertà di culto ma tutta questa masturbazione mediatica mi rende decisamente intollerante.
Dove sono le associazioni di genitori inferociti contro la musica satanica e Marilyn Manson?
Nessuno alza la voce e strepita ricordando i poveri, innocenti, malleabili teenager?
Probabilmente sono tutti troppo impegnati a seguire la luce, o la panca per addominali, o la rotella per i glutei.
Forse ci meritiamo veramente tutto questo, non c'è dubbio.
Veline, calciatori da palcoscenico, politici circensi, reality, trenini alla domenica; noi vi meritiamo.
Voi siete la nostra leggera e dolce condanna e così sia dunque.

Mi chiedo sempre più spesso che avrebbero detto i miei idoli di fronte a tutto questo, che cosa avrebbero scritto, cantato o recitato.
Poi sorrido, ricordando i loro sorrisi da schiaffi, i loro occhi brillanti, il loro piano b.

[...] A volte avevo la sensazione di non sapere nemmeno chi ero io. D'accordo, sono Nicky Balene. Ma un momento. Qualcuno potrebbe gridare: "Ehi, Harry! Harry Martel!" e molto probabilmente risponderei: "Si, cosa c'è?" Voglio dire, potrei essere chiunque, che importanza ha? Che cosa c'è in un nome?
La vita è strana, non è vero? Quando mettevano insieme la squadra di baseball mi sceglievano sempre per ultimo perchè sapevano che riuscivo a tirare quella figlia di puttana fuori campo, per tutta la strada fino a Denver. Degli scoiattoli gelosi, ecco che cos'erano!
Ero dotato, sono dotato. A volte mi guardo le mani e mi rendo conto che sarei potuto diventare un grande pianista o qualcosa del genere. Ma che cos'hanno fatto, le mie mani? Mi hanno grattato le palle, hanno scritto assegni, hanno allacciato scarpe, hanno tirato la catena del water ecc. Ho sprecato le mani. E la testa. [...]

"Pulp" , Charles Bukoswi

Wrote in acide riflessioni
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